Depuis quelques semaines, Literary Hub va au-delà des memes pour examiner en profondeur les problèmes quotidiens affectant les Américains alors qu’ils se dirigent vers les urnes demain. Nous avons présenté des listes de lecture, des essais et des interviews sur des sujets importants tels que l’inégalité des revenus, les soins de santé, la culture des armes à feu, et plus encore. Pour mieux comprendre les problèmes qui vous touchent, ainsi que vos proches, peu importe qui sera élu président le 6 novembre (ou le 7, ou le 8, ou quand ce sera), nous avons ce qu’il vous faut. Vous pouvez rattraper les articles précédents ici : Inégalité des revenus, L’importance du travail, Les coûts élevés d’un système de santé à but lucratif, L’épidémie nationale de violence armée, L’importance urgente des droits reproductifs, et La lutte pour la justice climatique.
Aujourd’hui, nous avons rassemblé les meilleurs récits publiés sur Lit Hub concernant le grave danger pesant sur les droits humains fondamentaux de millions d’Américains LGBTQ.
Sur la menace claire et actuelle des interdictions de livres : Une conversation avec la bibliothécaire Jess deCourcy Hinds
Calvin Kasulke s’entretient avec la bibliothécaire Jess deCourcy Hinds à propos des livres interdits, des bibliothèques et de la lutte contre les tentatives d’oppression. RESSOURCES BONUS : Les combattants de la liberté de lire, Conseils pour écrire à des élus ou à votre journal local, Plaider en faveur des bibliothèques scolaires, Trousse anti-censure de Book Riot, L’histoire de la bibliothécaire Amanda Jones qui se bat et poursuit ses tourmenteurs.
Les 10 meilleures mémoires queer formellement inventives
Ces dix livres résistent à une catégorisation simpliste, car il n’est pas tout à fait juste de les appeler des « mémoires » quand ils sont en réalité des œuvres d’art et de recherche, des traités philosophiques et critiques. Ils représentent le corps, différents types de corps, des lacunes ; ce sont des ponts franchissant un fleuve de l’indicible vers l’archive. Ils entrent en dialogue réflexif, utilisent le langage comme un outil d’invention, non pour répéter le familier.
Même dans ses formes les moins violentes, la discrimination fondée sur le genre ou la sexualité est une violence d’effacement, de ne pas voir comme une forme de nier l’existence authentique d’une personne. Conscients de cet espace vide, ces dix auteurs écrivent pour le combler, sans peur, pour nous offrir ces livres qui parlent de transidentité, de maternité, de violence domestique, du SIDA, de la perte, de la création artistique, des funérailles, des poissons, et surtout : de l’amour.
Ma vie queer n’est pas inappropriée, tout comme les livres qui la reflètent
Les gens sont souvent surpris quand je leur dis que j’ai toujours, aussi loin que je me souvienne, voulu être maman. Peut-être parce que lorsque j’ai réalisé que j’étais queer, j’avais déjà la vingtaine et n’avais pas parlé de mon désir ardent d’avoir un jour ma propre famille, car j’avais trop peur d’admettre à quoi cette famille ressemblerait.
Peut-être parce que j’ai atteint un point où je ne croyais pas que j’allais jamais pouvoir être maman après tout, alors pourquoi quelqu’un d’autre devrait croire que c’était destiné à être, non plus ?
Cela m’a pris un certain temps pour comprendre que j’étais queer. J’ai fréquenté une petite école catholique et j’étais assez protégée à l’intérieur de ces murs blancs, hétérosexuels, cisgenres. Je me souviens très clairement d’un projet de groupe en septième année. Une amie, Kristen, et moi étions étalées sur le tapis de la classe, découpant des images dans un magazine pour les coller ensuite sur un carton. En feuilletant le magazine, j’ai demandé à Kristen : « Est-ce que ça t’arrive parfois d’aimer vraiment beaucoup le visage d’une autre fille ? » Bien sûr, elle n’a pas compris ce que je voulais dire. Je ne comprenais même pas ce que je disais, que ce dont je parlais était de l’attirance.
Le but des interdictions de livres est de faire peur aux enfants queer
Je plaisante à ce sujet maintenant : « Jusqu’à ce que vous ayez vu un prêtre vous traiter de pédophile lors d’une réunion du conseil municipal… »
Mais quand quelqu’un m’a envoyé pour la première fois la vidéo, je n’ai pas pu la regarder plus de quelques secondes. Je pensais que ça irait. J’avais déjà été confronté à l’homophobie ; on m’avait traité de « pédé » juste pour me tenir d’une certaine manière, même en grandissant à New York. C’était simplement une réunion du conseil scolaire de l’autre côté du pays. Je me disais, « Qu’est-ce que je me soucie de ce que ces gens pensent de moi ? » Je pensais, « ce ne sera que les mêmes propos haineux. » Ce qui m’a fait arrêter de regarder, c’était la foule autour du prêtre alors qu’il prononçait ces paroles d’une voix posée et raisonnable. Le respect qu’ils lui accordaient. Lors d’une réunion où on ne m’avait pas demandé de parler, où on ne m’avait pas donné la parole pour me défendre. D’autres dans la vidéo ont défendu les livres queer, plaidant pour leur nécessité dans les bibliothèques scolaires, la valeur des livres que j’ai écrits pour les adolescents. Mais je n’étais pas là. Ma voix n’a pas été entendue. À la place, il y avait un prêtre, en col, et avec une voix calme. Il m’a accusé d’un crime, et les gens acquiesçaient.
Les livres n’ont pas de genre : Être bibliothécaire en petite ville tout en élevant un enfant trans
Lorsque notre fille avait deux ans — alors qu’elle était encore considérée comme un garçon — et que j’avais déjà quelques années d’expérience dans ma fonction à la bibliothèque, la salle des enfants avait besoin d’un nouveau bibliothécaire et j’avais besoin de plus d’heures. Ce n’était pas un poste que quiconque aurait imaginé pour moi — je n’étais pas animée et sociable, comme tous les précédents bibliothécaires pour enfants, et je ne faisais pas d’activités manuelles. Mais je me souciais profondément de l’alphabétisation, et le fait d’avoir un enfant signifiait que j’apprenais beaucoup sur les livres pour enfants. J’ai déménagé en bas, dans la salle des enfants, où travaillait déjà une femme nommée Lisa. Lorsqu’elle était arrivée en ville depuis juste à l’extérieur de New York, elle m’avait choquée par sa personnalité, qui était si loin du caractère réservé de la Nouvelle-Angleterre auquel j’étais habituée.
« Nous devrions sortir ensemble », m’avait-elle dit le jour où nous nous sommes rencontrées. « Qu’aimes-tu faire ? On pourrait aller boire un verre ? Ou dîner ? Donne-moi ton numéro de téléphone. »
Ses ongles étaient manucurés professionnellement, ses vêtements lumineux. Elle portait des talons hauts après-midi, et elle avait un gros diamant à son doigt. J’étais abasourdie. « Je ne sors pas vraiment », avais-je dit pathétiquement.
Censure à travers les siècles : Sur la longue lutte pour la libération queer
Plus de cent enfants et adultes ont passé des détecteurs de métaux et des chiens renifleurs de bombes pour assister à l’Heure du Conte Drag Queen dans une église communautaire du nord-est de l’Ohio en décembre 2022. L’Heure du Conte Drag Queen a commencé à San Francisco en 2015 dans le but d’encourager la littératie et de fournir aux enfants des modèles queer. Les bibliothèques et les librairies à travers les États-Unis ont commencé à organiser ces heures du conte, certaines attirant de nombreuses fois le nombre habituel de personnes qui venaient généralement aux événements de la bibliothèque. Mais les protestations contre cela ont également augmenté.
Le pasteur de l’église de l’Ohio, Jess Peacock, avait fait face à des « accusations de pédophilie, de manipulation et de choses horribles faites aux enfants » dans les jours précédant l’Heure du Conte de décembre 2022. Des menaces violentes l’ont amenée à dépenser 20 000 dollars en mesures de sécurité.
Le jour précédant l’Heure du Conte, les autorités fédérales ont arrêté Aimenn D. Penny, un néo-nazi, pour avoir tenté de « brûler… toute l’église avec des cocktails Molotov ». Penny a déclaré aux autorités qu’il avait ciblé l’église « pour protéger les enfants et arrêter l’événement de spectacle de drag queens ». Penny appartenait à « White Lives Matter, Ohio » et avait distribué des documents nationalistes blancs.
111 livres queer recommandés par les bibliothécaires, les libraires et les auteurs
Alors que nous célébrons la littérature et l’histoire queer toute l’année sur Lit Hub, nous aimons aussi une bonne liste de livres. Cette année, en l’honneur de la Pride, nous avons contacté certains de nos bibliothécaires, libraires et auteurs préférés et leur avons demandé quels étaient les livres queer qu’ils recommandaient encore et encore – ceux sans lesquels aucune bibliothèque ne serait complète, interdictions de livres ou non. La liste résultante de 111 livres – classés par classiques, contemporains, non-fiction, poésie, YA et enfants – n’est pas exhaustive (nous ne sommes pas aussi bons). Mais elle est joyeuse, variée et personnelle, l’équivalent virtuel de passer dans une librairie et demander au plus cool ce qu’il faut lire ensuite.
« Séduisant sans fin, Terrifiant sans fin. » Lucy Sante sur l’idée et la réalité de la transition
Entre le 28 février et le 1er mars 2021, j’ai envoyé le texte suivant en pièce jointe par e-mail à environ trente personnes que je considérais comme mes amis les plus proches, les plus constants, au jour le jour. Bien que j’aie envoyé les e-mails individuellement, le sujet était généralement le même : « Une bombe ». J’ai esquissé un sourire au jeu de mots involontaire et je me suis demandé si quelqu’un d’autre le remarquerait. Il était simplement intitulé « Lucy ».
Le barrage a cédé le 16 février, lorsque j’ai téléchargé Face-App, pour rire. J’avais essayé l’application quelques années plus tôt, mais quelque chose s’était mal passé et elle m’avait renvoyé une image mal faite. Mais j’avais un nouveau téléphone, et j’étais curieux. La fonction de changement de genre était l’essentiel pour moi, et la première image que j’ai passée à travers était celle que j’avais essayée auparavant, prise pour cette occasion. Cette fois, elle m’a donné un portrait complet d’une femme de la vallée de l’Hudson dans la mi-vie : forte, en bonne santé, vivant sainement. Elle avait aussi de beaux cheveux châtains fluides et un maquillage très subtil. Et son visage était le mien. Pas de question à ce sujet – nez, bouche, yeux, sourcils, menton, à quelques améliorations près. C’était moi. Quand je l’ai vue, j’ai senti quelque chose se liquéfier au plus profond de mon corps. J’ai tremblé des épaules à l’entrejambe. J’ai deviné que j’avais enfin rencontré mon bilan.
Les paniques morales ne se démodent jamais : Sur les effets corrosifs des guerres culturelles
Longtemps avant que Donald Trump n’occupe la Maison Blanche, de petites communautés à travers le nord-ouest du Pacifique sont devenues des laboratoires pour des campagnes populistes exploitant les peurs des gens et les opposant les uns aux autres. Je n’oublierai jamais Penny, une mère célibataire blanche qui m’a dit qu’elle en voulait à ceux qui utilisaient des bons alimentaires pour acheter des avocats. « Je ne peux pas me permettre des avocats », se lamentait-elle, « mais ils en achètent comme s’il n’y avait pas de lendemain. » Ses ressentiments se sont dirigés dans différentes directions, envers les immigrants, les personnes de couleur, les citadins prétentieux, et quiconque semblait, à ses yeux du moins, travailler moins mais avoir plus qu’elle et sa famille.
La mondialisation et l’automatisation avaient secoué l’économie basée sur le bois de la région, résonnant dans les petites communautés du centre de l’Oregon comme Cottage Grove (que j’ai appelé Timbertown), où habitait Penny. Elle avait perdu son emploi d’assistante en soins infirmiers, et lorsque ses allocations chômage ont été épuisées, elle n’avait que peu d’autres options.
Gagner la guerre culturelle contre les livres pour enfants queer
Je célébrais la sortie de mon troisième roman pour jeunes lecteurs, La vérité sur les triangles, lors d’un récent événement en librairie lorsque quelqu’un m’a demandé : « Comment cela se passe-t-il d’écrire des histoires LGBTQ+ pour les jeunes ? » J’ai marqué une pause, submergé par l’enchevêtrement de mots que cette question suscitait. Mais un mot ressortait.
« Impossible », ai-je dit. « Cela semble impossible. »
Je ne voulais pas dire qu’il est impossible d’écrire ces histoires. C’est le fait que je peux les écrire qui me stupéfait. Vous voyez, j’ai grandi dans un foyer conservateur et évangélique du Midwest qui défendait des croyances bigotes sur la communauté LGBTQ+. J’ai su très tôt que je n’étais pas hétéro, mais j’avais l’impression de ne pas pouvoir dire quoi que ce soit. Je ne savais pas comment.
Les joies et les craintes de la maternité trans
Je ne suis pas encore mère, bien sûr. Je ne saurai jamais vraiment ce que c’est jusqu’à ce que je le devienne. Et nos expériences, à ma femme et à moi en tant que mamans, seront finalement uniques pour nous. Mais je reconnais déjà cette incertitude fluide, cette poussée et ce tiraillement de la relation mère-enfant, à partir de ma relation avec ma propre mère – et, de là, le genre de mère que je ne veux pas être, surtout dans une Amérique où les familles queer et interraciales comme la nôtre sont menacées par des agendas conservateurs anti-queer, tacitement ou explicitement suprémacistes blancs.
Une Amérique où, si souvent, le drapeau auquel un citoyen a prêté allégeance n’a pas, lui-même, prêté allégeance à un autre, comme James Baldwin l’a dit dans son célèbre débat contre William F. Buckley — et à quel genre de citoyen ce drapeau prêtera allégeance si le mouvement MAGA remporte des élections futures est une question que je souhaite que mon futur petit ne devra jamais répondre, mais presque certainement le fera.
